Irgendwo im tiefsten Burgenland öffnet sich ein Spalt in eine wundersame Welt die sich Track für Track offenbart und wieder rar macht. Zwischen den Ästen der Bäume und im Wurzelwerk der seltsamsten Blumen dröhnen Wände aus Lärm und Schmerz um in lieblicher Stille wieder unterzugehen. Klang wird gemolken aus allem was gefunden wird und es wird auf Zehenspitzen getrampelt bis die Nacht vergeht und von neuem beginnt.
Dort in der Ecke steht der dadaistische Schamane und er bügelt Fallobst bis es zum Delirium wird. Plötzlich scheint „surreal“ nur mehr ein Wortfetzen zu sein für all jene die sich unter „real“ noch etwas vorstellen können.
Dies ist der Versuch im Wald die Geister aus dem Baumritzen zu hören, Luftkissenmuß zu backen und ins Schwimmbad zu gehen um dort den Rasen zu mähen.
„Das ist ja gar kein Album“ schreien die Schwalben aus ihren Nestern. Der Schamane nimmt einen Stein und wirft ihn bis in die ferne Stadt hinein.
Nein dieses ist kein Album…dies ist eine Reise…
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